понедельник, 23 февраля 2009
То ли ветер танцует твист
И топочет по крыше звонкой,
То ли сердце - осиновый лист
На сломленной ветке тонкой,
То ли мысли летят как конница,
То ли память возводит мост...
Только ночь надеждами полнится
Будто сладко поет алконост...
Все кончается... все прощается...
И повсюду со всех концов
Словно общий огонь разгорается,
Не знающий тяжести слов
Как вам дышится? как вам верится?
Как мечтается? как играется?..
Когда бьется в окно метелица,
Когда сказка не получается?...
И топочет по крыше звонкой,
То ли сердце - осиновый лист
На сломленной ветке тонкой,
То ли мысли летят как конница,
То ли память возводит мост...
Только ночь надеждами полнится
Будто сладко поет алконост...
Все кончается... все прощается...
И повсюду со всех концов
Словно общий огонь разгорается,
Не знающий тяжести слов
Как вам дышится? как вам верится?
Как мечтается? как играется?..
Когда бьется в окно метелица,
Когда сказка не получается?...
Трансильвания
Вампирская фентези игра
Ищем новых участников
Вампирская фентези игра
Ищем новых участников
Трансильвания, страна, над которой никогда не восходит солнце. Но и дети ночи должны развлекаться. Любимое место для этого – графство Корневелл. Город, окруженный лесом, полон тавернами, распивочными и дешевыми ночлежками. Сюда стекаются кровососы разных национальностей и кланов, такие как вампиры, греческие вакханки, русские упыри и вурдалаки. В лесах поселились оборотни и другие звери. Все коварны и опасны, все в своей стихии, но чуть что, готовы обнажить клыки и когти.
Амбиции… Амбиции…
Две творческие личности собрались поздним вечером в Сообщество бузить
Друг дружку в комментариях словечками цензурными обкладывали вежливо, пытаясь придавить злодея-собеседника стальными аргументами.Чтоб он уполз униженно к себе в свой личный блог.
Амбиции, амбиции…
Чуть утомились личности. И вдруг пришел негаданно в комменты Местный Бог.
Он озарил всех мудростью. Призвал к терпенью спорщиков. И указал на правила не дрогнувшей рукой. (Мол, знайте, неразумные, кто главный
-Умерьте вы амбиции!- Изрек он. - Полночь близится, пора, друзья, вам баиньки! А к завтрему, к утру, слегка допишем правила. (Не спорьте, жизнь заставила). И лишнее-ненужное я лично уберу. Вы здесь сплошные гении! Погрязли дружно в творчестве! Нафлудили с три короба! Пришел админ, Все брысь!!!
Амбиции, амбиции…
Спокойно не сидится вам! Чуть не досмотришь, на тебе! Опять передрались!
Придется, право слово, со всеми по-плохому…
Приветики =) с радостью пообщаюсь с анимешниками, начинающими писателями и художниками. Я человек разносторонний и интересующийся почти всем) делаю на заказ клипы, пишу фики. Работаю админом в интернет-кафе и подрабатываю фотографом. А вообще, по образованию я музыкант =) буду очень рада видеть вас у себя в Пч и избранном ^^
Небольшой рассказ, название "О том, кого нет". Или "В ожидании волны критики", как вам больше нравится =)
Соленый морской воздух наполнял легкие, прохладная вода по-хозяйски омывала ступни, оставляющие следы на мокром песке, которые тут же исчезали под безжалостной морской пеной.
Она неспеша прогуливалась по безлюдному морскому берегу, когда солнце еще только лениво выглядывало из-под морского одеяла. Прогуливалась вот так вот одна, оставив скучный номер. Одиночество иногда тяготит, но это одиночество такое спокойное и блаженное, как теплое пуховое одеяло в зимний вечер. Такое одиночество должны охранять сфинксы, и разрывать любого, кто посмеет на него покуситься. В таких мыслях она шла по мокрому песку. В поисках смысла. Надоела жизнь, надоел этот бред, надоела эта суета. Иногда ей даже казалось, что она ищет его с самого рожденья. Это его она искала в снах, когда бежала по темным жизненным коридорам с облезлыми стенами. По коридорам, которым нет конца. Вот только где он, смысл? Она пробовала ходить по протоптанным дорожкам, пробовала искать его в мужчинах, в тихом семейном счастье, в друзьях, в работе… Но ее душа в это время презрительно фыркала и отворачивалась. Это был не ее Смысл. Да, есть мужчины, есть друзья, к которым она стремится, которых она любит. Это все создавало уют и жизненное удовлетворение, некую ватную оболочку для куклы в коробке. Но ведь Смысл, он не человек. Он не может быть человеком. Она любила свободу и любила одиночество. Ее живые мысли легко пробивались сквозь бетонные стены общественной морали, сквозь картонные стенки коробки. Она пока не чувствовала необходимости создавать свою семью. Зачем де она должна делать то, что не хочет, только для того, чтоб избежать непонимающих и поэтому осуждающих взглядов бабушек? Да, она привыкла делать все, что захочет. И слышать то, что хочет ее душа. Поэтому ее глаза и светились неповторимым свободным счастьем. Вот и сейчас она тоже счастлива, и приехала сюда не потому, что летом положено выезжать к морю. А просто потому, что так захотела.
На пляжном горизонте появилась крепкая, уверенная в себе черная точка. И по мере ее приближения начала приобретать вполне четкие очертания. Люди… Нет, человек. Но мифический сфинкс даже не дрогнул. Свои. Длинные волосы, старые черные джинсы и рубашка с закаченными рукавами, вся в пятнах краски. Все старое, потрепанное, но имеющее такой сильный, особый шарм. И взгляд, абсолютно отсутствующий, обращенный куда-то вовнутрь себя, хоть и упирающийся в полотно перед ним. Художник… Она любила художников. Художников и писателей. Настоящих художников и писателей. Тех, что создают. Потому что только они были по-настоящему свободны. Как и этот человек, который сейчас, когда все прочие люди спят, рисует рассвет.
– Доброе утро, – спокойно, без тени флирта, но очень тепло поздоровался художник, когда она подошла к нему. Поздоровался не оборачиваясь и не отрывая взгляда от мольберта, – присаживайся.
– Доброе утро, – постаралась ответить в унисон его интонациям она, и присела рядом на песок.
Некоторое время они молчали. Он был погружен в свой мир, а она наблюдала, как порхает кисть над пока еще белым полотном. Нормальные люди бы завязали натянутый разговор, поболтали бы о погоде, поинтересовались друг у друга, что он делает на пляже в такой рань. И потом разошлись. Но они не нормальные. Они свободные. Для них не существует никакого надо и положено. Поэтому они просто сидели рядом и молчали.
– Ты счастлива?
Она улыбнулась. Вопрос прозвучал обыденно, сказанный тем же спокойным тоном, но задел самые тонкие струны в ее душе. На полотне уже красовалось море и живое, восходящее солнце.
– Да.
Штрих за штрихом начал появляться маленький белый кораблик. Сначала несмело, будто осторожно осматриваясь и пробуя на вкус окружающий мир, и постепенно все более и более четкий, и вот уже гордо возвышающийся на акварельных волнах.
– Ты нашла его?
Кисть уже просто порхала по полотну, нанося последние, завершающие штрихи. Нашла ли она его? Вопрос о том, кого же собственно его, даже не стоял. И так понятно, что он говорит о том, зачем она приехала сюда, о том, что ищет, и ищет уже давно. И у нее уже был ответ. Ответ, который созрел всего несколько минут назад, как этот маленький кораблик.
– Теперь я все поняла. Все. Я потеряла столько времени и сил… Я больше не буду его искать. Я буду его видеть. Как вот сейчас я вижу его в твоей картине. Она создана не мной, но это он. Смысл. Твоя необычная техника радует взгляд, а смысл душу. Может, потомки будут стараться найти в ней его, глубинный, разберут всю картину на мазки, в надежде, что смысл спрятан под ними, где-то на изнанке и в подтексте. А ведь он вот, на самой поверхности. Но они все равно будут всматриваться в горизонт, вместо того, чтоб посмотреть перед собой. Спасибо тебе. Я поняла, что могу видеть. Я не нашла того, что искала, но я больше не нуждаюсь в нем. Спасибо.
Художник впервые обернулся и взглянул на нее. Смотрел прямо в глаза и видел ее насквозь. И взгляд его был мягкий и теплый. Несколько секунд он просто смотрел, а потом покачал головой и улыбнулся. Как учитель улыбается робким первоклассникам на самом первом уроке. А потом извлек нечто из своей необъятной черной сумки. Сумки художника. Еще один мольберт. И развернул его перед ней. Поставил краски и кисточку. И снова улыбнулся. Теперь уже ободряюще.
– У тебя все получится.
И она взяла протянутую кисточку и начала рисовать. И постепенно на полотне обретал жизнь Тот, Кого Нет.
Соленый морской воздух наполнял легкие, прохладная вода по-хозяйски омывала ступни, оставляющие следы на мокром песке, которые тут же исчезали под безжалостной морской пеной.
Она неспеша прогуливалась по безлюдному морскому берегу, когда солнце еще только лениво выглядывало из-под морского одеяла. Прогуливалась вот так вот одна, оставив скучный номер. Одиночество иногда тяготит, но это одиночество такое спокойное и блаженное, как теплое пуховое одеяло в зимний вечер. Такое одиночество должны охранять сфинксы, и разрывать любого, кто посмеет на него покуситься. В таких мыслях она шла по мокрому песку. В поисках смысла. Надоела жизнь, надоел этот бред, надоела эта суета. Иногда ей даже казалось, что она ищет его с самого рожденья. Это его она искала в снах, когда бежала по темным жизненным коридорам с облезлыми стенами. По коридорам, которым нет конца. Вот только где он, смысл? Она пробовала ходить по протоптанным дорожкам, пробовала искать его в мужчинах, в тихом семейном счастье, в друзьях, в работе… Но ее душа в это время презрительно фыркала и отворачивалась. Это был не ее Смысл. Да, есть мужчины, есть друзья, к которым она стремится, которых она любит. Это все создавало уют и жизненное удовлетворение, некую ватную оболочку для куклы в коробке. Но ведь Смысл, он не человек. Он не может быть человеком. Она любила свободу и любила одиночество. Ее живые мысли легко пробивались сквозь бетонные стены общественной морали, сквозь картонные стенки коробки. Она пока не чувствовала необходимости создавать свою семью. Зачем де она должна делать то, что не хочет, только для того, чтоб избежать непонимающих и поэтому осуждающих взглядов бабушек? Да, она привыкла делать все, что захочет. И слышать то, что хочет ее душа. Поэтому ее глаза и светились неповторимым свободным счастьем. Вот и сейчас она тоже счастлива, и приехала сюда не потому, что летом положено выезжать к морю. А просто потому, что так захотела.
На пляжном горизонте появилась крепкая, уверенная в себе черная точка. И по мере ее приближения начала приобретать вполне четкие очертания. Люди… Нет, человек. Но мифический сфинкс даже не дрогнул. Свои. Длинные волосы, старые черные джинсы и рубашка с закаченными рукавами, вся в пятнах краски. Все старое, потрепанное, но имеющее такой сильный, особый шарм. И взгляд, абсолютно отсутствующий, обращенный куда-то вовнутрь себя, хоть и упирающийся в полотно перед ним. Художник… Она любила художников. Художников и писателей. Настоящих художников и писателей. Тех, что создают. Потому что только они были по-настоящему свободны. Как и этот человек, который сейчас, когда все прочие люди спят, рисует рассвет.
– Доброе утро, – спокойно, без тени флирта, но очень тепло поздоровался художник, когда она подошла к нему. Поздоровался не оборачиваясь и не отрывая взгляда от мольберта, – присаживайся.
– Доброе утро, – постаралась ответить в унисон его интонациям она, и присела рядом на песок.
Некоторое время они молчали. Он был погружен в свой мир, а она наблюдала, как порхает кисть над пока еще белым полотном. Нормальные люди бы завязали натянутый разговор, поболтали бы о погоде, поинтересовались друг у друга, что он делает на пляже в такой рань. И потом разошлись. Но они не нормальные. Они свободные. Для них не существует никакого надо и положено. Поэтому они просто сидели рядом и молчали.
– Ты счастлива?
Она улыбнулась. Вопрос прозвучал обыденно, сказанный тем же спокойным тоном, но задел самые тонкие струны в ее душе. На полотне уже красовалось море и живое, восходящее солнце.
– Да.
Штрих за штрихом начал появляться маленький белый кораблик. Сначала несмело, будто осторожно осматриваясь и пробуя на вкус окружающий мир, и постепенно все более и более четкий, и вот уже гордо возвышающийся на акварельных волнах.
– Ты нашла его?
Кисть уже просто порхала по полотну, нанося последние, завершающие штрихи. Нашла ли она его? Вопрос о том, кого же собственно его, даже не стоял. И так понятно, что он говорит о том, зачем она приехала сюда, о том, что ищет, и ищет уже давно. И у нее уже был ответ. Ответ, который созрел всего несколько минут назад, как этот маленький кораблик.
– Теперь я все поняла. Все. Я потеряла столько времени и сил… Я больше не буду его искать. Я буду его видеть. Как вот сейчас я вижу его в твоей картине. Она создана не мной, но это он. Смысл. Твоя необычная техника радует взгляд, а смысл душу. Может, потомки будут стараться найти в ней его, глубинный, разберут всю картину на мазки, в надежде, что смысл спрятан под ними, где-то на изнанке и в подтексте. А ведь он вот, на самой поверхности. Но они все равно будут всматриваться в горизонт, вместо того, чтоб посмотреть перед собой. Спасибо тебе. Я поняла, что могу видеть. Я не нашла того, что искала, но я больше не нуждаюсь в нем. Спасибо.
Художник впервые обернулся и взглянул на нее. Смотрел прямо в глаза и видел ее насквозь. И взгляд его был мягкий и теплый. Несколько секунд он просто смотрел, а потом покачал головой и улыбнулся. Как учитель улыбается робким первоклассникам на самом первом уроке. А потом извлек нечто из своей необъятной черной сумки. Сумки художника. Еще один мольберт. И развернул его перед ней. Поставил краски и кисточку. И снова улыбнулся. Теперь уже ободряюще.
– У тебя все получится.
И она взяла протянутую кисточку и начала рисовать. И постепенно на полотне обретал жизнь Тот, Кого Нет.
Он шел чужой стороной
Не взирая, на прихоть погоды.
Он не вел некогда никого за собой,
Не считал по весне свои годы.
Он не плакал о смерти своих про отцов,
Не стыдился безрадостной доли.
Он избавился всё же от дома оков.
Но не смог насладиться тем вволю.
Он идёт по дорогам не видя пути,
И во тьме он блуждает без цели.
Он чужой, он другой не похожий на нас.
Он другой. Он без радужной цели.
Не взирая, на прихоть погоды.
Он не вел некогда никого за собой,
Не считал по весне свои годы.
Он не плакал о смерти своих про отцов,
Не стыдился безрадостной доли.
Он избавился всё же от дома оков.
Но не смог насладиться тем вволю.
Он идёт по дорогам не видя пути,
И во тьме он блуждает без цели.
Он чужой, он другой не похожий на нас.
Он другой. Он без радужной цели.
"Клоун"
Плачет клоун и смеётся,
Грим течёт с его лица.
Головой об стол он бьётся
Без начала, без конца.
Мимо глотки водка льётся,
И горят огнём глаза.
Из гримёрки раздаётся
Пьяный крик про небеса:
Эй, красавицы! Ну что ж вы?
Неужели я не мил,
Раз я стёртые подошвы
Сапогов давно пропил?
Неужели я не стою
Ни частицы ваших благ,
Церковь вам в хвалу отстроив,
Водрузив на ней ваш флаг?
Неужели не зачтётся
Смех детей на небесах?
Неужели мне придется
Превратится в мусор, в прах
И развеяться по ветру
Неизвестно где и как,
Оказаться в километрах
От родной колоды карт,
От любимой дамы черви,
От пикового туза,
От гадалки- редкой стервы,
Старой, хитрой как лиса?
Плачет клоун и смеётся,
Грим течёт с его лица.
Головой об стол он бьётся
Без начала, без конца.
Мимо глотки водка льётся,
И горят огнём глаза.
Из гримёрки раздаётся
Пьяный крик про небеса:
Эй, красавицы! Ну что ж вы?
Неужели я не мил,
Раз я стёртые подошвы
Сапогов давно пропил?
Неужели я не стою
Ни частицы ваших благ,
Церковь вам в хвалу отстроив,
Водрузив на ней ваш флаг?
Неужели не зачтётся
Смех детей на небесах?
Неужели мне придется
Превратится в мусор, в прах
И развеяться по ветру
Неизвестно где и как,
Оказаться в километрах
От родной колоды карт,
От любимой дамы черви,
От пикового туза,
От гадалки- редкой стервы,
Старой, хитрой как лиса?
в застенках квартир-барокамер застыло время
до окон забитых не долететь лучу
за окнами ветер – как тореадор на арене
а дождь с апперкота рихтует лицо кирпичу
кирпич беззащитен под татуажем граффити
по трещинам/венам влага сочится внутрь
сбежать ли? с разбега нырнуть в череду событий?
соитий/наитий в грязной реке минут…
в промокшей одежде шагаю по перекресткам
лестничных клеток
кто мне поставит мат?
я тет-а-тет с февралем и глаголом хлестким
не надо прелюдий!
лови меня большой брат!
до окон забитых не долететь лучу
за окнами ветер – как тореадор на арене
а дождь с апперкота рихтует лицо кирпичу
кирпич беззащитен под татуажем граффити
по трещинам/венам влага сочится внутрь
сбежать ли? с разбега нырнуть в череду событий?
соитий/наитий в грязной реке минут…
в промокшей одежде шагаю по перекресткам
лестничных клеток
кто мне поставит мат?
я тет-а-тет с февралем и глаголом хлестким
не надо прелюдий!
лови меня большой брат!
В связи с большим количеством постов в данное сообщество, модераторский состав в лице меня и mpx постановил следующее.
Если Вы считаете, что какой-либо фотографии не место в данном сообществе, и если Вы хотите проголосовать за ее удаление, то обязательно напишите "-1" в комментарии.
Поощряется так же уточнение, почему Вы поставили -1, и здравая критика.
При достижении какой-либо фотографией большого количества минусов будет рассмотрен вопрос удаления фотографии.
Количество минусов для удаления фотографии определяется модераторами.
Решение об удалении фотографии так же принимается модераторами на основании количества минусов.
В случае, если Вы считаете какую-либо фотографию плохой, а злые противные модераторы долго не реагируют на нее, Вы можете привлечь внимание модераторов, отправив им ссылку на пост с этой фотографией на u-mail.
Данные меры не означают повальное удаление всех негениальных фотографий.
Они лишь призваны уравнять баланс между качественными и не очень качественными фотографиями в данном сообществе.
Постинг в данное сообщество подразумевает наличие некоторого уровня.
Для того, чтобы учиться фотографии с нуля, существует масса других сообществ.
Мера принимается с текущего момента на испытательный срок в две недели.
Комментарии закрыты во избежание ненужного флуда.
Пост будет периодически подниматься.
запись создана: 15.02.2009 в 22:35
Если Вы считаете, что какой-либо фотографии не место в данном сообществе, и если Вы хотите проголосовать за ее удаление, то обязательно напишите "-1" в комментарии.
Поощряется так же уточнение, почему Вы поставили -1, и здравая критика.
При достижении какой-либо фотографией большого количества минусов будет рассмотрен вопрос удаления фотографии.
Количество минусов для удаления фотографии определяется модераторами.
Решение об удалении фотографии так же принимается модераторами на основании количества минусов.
В случае, если Вы считаете какую-либо фотографию плохой, а злые противные модераторы долго не реагируют на нее, Вы можете привлечь внимание модераторов, отправив им ссылку на пост с этой фотографией на u-mail.
Данные меры не означают повальное удаление всех негениальных фотографий.
Они лишь призваны уравнять баланс между качественными и не очень качественными фотографиями в данном сообществе.
Постинг в данное сообщество подразумевает наличие некоторого уровня.
Для того, чтобы учиться фотографии с нуля, существует масса других сообществ.
Мера принимается с текущего момента на испытательный срок в две недели.
Комментарии закрыты во избежание ненужного флуда.
Пост будет периодически подниматься.
запись создана: 15.02.2009 в 22:35
Сделал маленькую утилиту для заполнения шаблона сообщества:
tools.neo-rage.ru/diary.ru/35mm/
Помимо этого поста, ссылка на утилиту есть в эпиграфе.
Утилита предназначена для @пользователей, которым сложно разобраться в стандартном HTML-шаблоне.
Вбиваем необходимую информацию в поля, проверяем вид поста через "Предпросмотр", получаем код для вставки с помощью "Получить код для вставки".
Напоминаю, что место, куда Вы закачаете Вашу фотографию, Вы по-прежнему выбираете сами.
Это может быть любой из фотохостингов или же библиотека изображений в @дневниках.
запись создана: 15.02.2009 в 19:18
tools.neo-rage.ru/diary.ru/35mm/
Помимо этого поста, ссылка на утилиту есть в эпиграфе.
Утилита предназначена для @пользователей, которым сложно разобраться в стандартном HTML-шаблоне.
Вбиваем необходимую информацию в поля, проверяем вид поста через "Предпросмотр", получаем код для вставки с помощью "Получить код для вставки".
Напоминаю, что место, куда Вы закачаете Вашу фотографию, Вы по-прежнему выбираете сами.
Это может быть любой из фотохостингов или же библиотека изображений в @дневниках.
запись создана: 15.02.2009 в 19:18
Свечи выкоптили солнце.
Вечер. Всадник у ворот.
Голова вся в дымных кольцах,
Да в усах обвислых рот.
Кто ты, всадник? Долго ль скачешь?
Почему в ответ молчишь?
Выпей с нами за удачу.
Слышишь, Люба, дай ключи,
Отопрем-ка нынче погреб,
Оботрем от браги ус.
Хватит горечи по горю,
Хватит радости на вкус.
Слышишь, странник, сядь-ка с нами.
Вот те кружка, вот черпак.
За какими гнался снами
Ты расскажешь нам и так.
Мы – народ-то больше тихий,
Не смотри, что рожей – черт.
Мы не будим в сердце лихо,
И оно нас не печет.
Странник пощипал краюшку,
Крошки смел, кивнул на лес.
Любе в руки подал кружку,
Свистнул лошадь… и исчез.
Небо черным покрывалом
Солнце скрыло на груди.
Все притихло. Лес бывало
Не таких ко мне водил….
Вечер. Всадник у ворот.
Голова вся в дымных кольцах,
Да в усах обвислых рот.
Кто ты, всадник? Долго ль скачешь?
Почему в ответ молчишь?
Выпей с нами за удачу.
Слышишь, Люба, дай ключи,
Отопрем-ка нынче погреб,
Оботрем от браги ус.
Хватит горечи по горю,
Хватит радости на вкус.
Слышишь, странник, сядь-ка с нами.
Вот те кружка, вот черпак.
За какими гнался снами
Ты расскажешь нам и так.
Мы – народ-то больше тихий,
Не смотри, что рожей – черт.
Мы не будим в сердце лихо,
И оно нас не печет.
Странник пощипал краюшку,
Крошки смел, кивнул на лес.
Любе в руки подал кружку,
Свистнул лошадь… и исчез.
Небо черным покрывалом
Солнце скрыло на груди.
Все притихло. Лес бывало
Не таких ко мне водил….
Ты ушел - она тебя забрала.
Мы её не ждали, да и кто же ждет?
Я надеюсь, там вся боль твоя пропала,
А кусочек сердца моего превратился в лед.
Все разрушилось внезапно – все упало.
Полетело в пропасть – тьма вокруг стоит.
Тебя в землю опустили – я упала…
Сердце – рана, и она кровоточит.
Ты поднялся ввысь, теперь ты в небе,
Я ж, наоборот, спустилась в ад.
Если б не авария та, где бы
Был ты в этот тихий звездопад?..
Вспоминаю, как играл мне на гитарке,
Песни переделывали вместе – смех.
Как последний раз гуляли в парке.
И последний в жизни твой успех.
Не уйдешь ты из моей души,
Буду помнить голос и смех твой.
Друзья говорят: «Живи! Дыши!»
Как? Ведь воздух ты забрал с собой.
Мы её не ждали, да и кто же ждет?
Я надеюсь, там вся боль твоя пропала,
А кусочек сердца моего превратился в лед.
Все разрушилось внезапно – все упало.
Полетело в пропасть – тьма вокруг стоит.
Тебя в землю опустили – я упала…
Сердце – рана, и она кровоточит.
Ты поднялся ввысь, теперь ты в небе,
Я ж, наоборот, спустилась в ад.
Если б не авария та, где бы
Был ты в этот тихий звездопад?..
Вспоминаю, как играл мне на гитарке,
Песни переделывали вместе – смех.
Как последний раз гуляли в парке.
И последний в жизни твой успех.
Не уйдешь ты из моей души,
Буду помнить голос и смех твой.
Друзья говорят: «Живи! Дыши!»
Как? Ведь воздух ты забрал с собой.